Diosas Falaces

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Inconclusas, interminables

Rápidos,

vamos calle abajo cargando con la mudanza,

una mudanza siempre inconclusa, interminable…

Sí, es probable.

 

 

Vamos rápido.

Nuestras melenas contra el viento…

La gente percibe el perfume de los inciensos quemándose

en nuestra ya vieja casa.

Es bueno despedir un espacio cuasi sagrado regalándole una purificación

-aunque sea la única, hasta la fecha, que hayamos podido dejar.

 

 

Rápidos.

El final siempre ha sido rápido,

entre baches y rompe muelles, pero rápido.

Un día, sentados al sol, friéndonos con un amor a cuenta gotas

y al otro, con maletas prestadas, secándonos el intercambio de penas

de estas primeras fases de un cáncer al corazón.

 

 

Ha sido por un estruendo,

porque una pequeña cantidad de pólvora que se salvó de la última tormenta.

Se prendió a la tarde siguiente,

se incendió todo, con la misma rapidez

con que esa mañana recogimos la terraza para resguardarnos del sol.

 

 

Por eso quemamos ese incienso.

Para conmemorar con ese mismo elemento de destrucción,

la purificación de la despedida y del final

 

 

Todo fue tan rápido

aunque el caos se vio venir con la lentitud

con que la tortuga le ganó a la liebre.

Con firmeza y constancia, sin mirar hacia el suelo…

Así de rápido.

Así de pronto cuyos orígenes parecen improbables, inciertos…

como siempre han sido nuestras mudanzas…

Inconclusas, interminables…


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Carta desde la puerta de una habitación

Juntos.

Irremediablemente embutidos en la penumbra pavorosa de Wagner… de Pla,

de la mística tesitura del paladar…

de la sinrazón de la intuición y de la contundencia de tu boca.

Tus dientes afilados sobre la sombra tangible de mi cuerpo.

 

La fantasía Ptolemaica es posible.

Eje de mis manos, mis piernas y la exuberante promesa de que también

todo lo que me rodea será así… como ahora, como la noche que se cierra lánguida,

agotada, cansada…. Wagner se abre paso a Liszt.

Cariátides bajo el templo de tu cama…. tu casa… el parque y la música de tu garganta

apagándose a cuenta gotas que se derraman desde un cielo de cadáveres exquisitos.

 

Juntos… el infierno persiste en su incontinencia.

Los demonios sueñan con nuestros cuerpos batirse en una guerra sin metales

y licuarse en el absurdo placer de permanecer juntos,

afincados en nuestro todo, desnudos… sin nada.